De paraísos violetas

Des-meciéndome

2012-01-20T14:46:00.000-08:00

En lo profundo de este viernes
se esconde una pérdida
entre atenuados rastros
intenta diluirse.

Pero vos, en las cadencias de tu certeza
flotás inmune.
Un pie en el purgatorio
y otro ensalzado.

Entregá al viento
tu disfraz casto
y sumate (te lo ruego)
a la columna de los fortuitos.

Lluvia

2011-10-07T10:53:00.001-07:00

Extraña melancolía invade las esquinas.
La lluvia se complica en reticencias
quitándole protagonismo al espacio.
La ciudad inicialmente
se convierte en un desierto
de efigies impermeables.

Pero una gota agita lucidez
y destruye arenas tradicionales.
Se funde con otras en coro torrencial.
Insiste con su fuerza hermanada.
Se pierde generosa en cada rastro para sumarse
a otras y volver a perderse.

Tu alma licua las deudas de los hombres
Y tu cuerpo aliviana y acuna.

LABRANZA DE CONSERVACIÓN

2011-10-02T16:52:00.000-07:00

Labrarme (en un mundo de piedra)
y no oír tu voz que me dispersa.
¿Si te corrieras y dejaras que el silencio trabaje?
Queda tiempo para salvar este suelo,
no hay espacio para un cisma.
Acá tiene que ser.
Dejame ver si zurciendo recuerdos
logro un paisaje acotado pero limpio.
Permitime intentar que la memoria no me falle esta vez
y siembre las semillas
que quedaron de los años florecidos.
La mala hierba estará siempre amenazante,
es importante cortarla al ras
ni bien asome su ponzoña.
Crecerán los lirios prometidos
(es bíblico, creeme)
y con ellos el renacimiento.

Entre estas formas se dirime lo esencial.
Quiero aprender y enseñártelo,
pero no encuentro el modo.

LA PARTIDA

2011-09-24T19:45:00.000-07:00

Vas a ganar?
Tu contrincante salta al ritmo
de una apertura no ensayada.
(Queda tan poco por conocer)
Te mira,
estudia tus apuestas,
suda con cada movimiento.
(En toda práctica
hay un instructor y un aprendiz)
No tiene tu experiencia
Por ahora pierde.
Pero...no sé
Vale la pena ver a la reina
mostrando las uñas.
(En la vida de todo jugador
siempre hay un día
en que la suerte muestra el espinazo)

Exilio

2011-09-04T12:51:00.001-07:00

Juntó lo que alcanzaba para resistir
y lo demás quedó sosteniendo el recuerdo.
El hombre inconsolable piensa
como acomodar esas pocas piezas sueltas.
Sin espectadores debería ser más fácil.
Sin fiscales podría ser más indolente.
Pero su olor se licua en el nuevo paisaje.
Su sombra no toca las paredes.
Y a sus palabras les robaron la expresión.
La ausencia ejerce su gravidez
y expulsa nuevos recuerdos.
Deshabitando.

SIESTA

2011-08-17T19:40:00.001-07:00

Estoy en paz,
abandono las estratagemas
y me entrego a la tregua.

La mañana y su impulso,
el ecuador de un mediodía sociable,
me trasplanta al huerto de la siesta.
Puedo cerrar los ojos,
no ver a la ciudad cabalgando corrupta,
que los parpados deshagan ríos ardientes de vigilia.
Envolver mi cuerpo
y dejar que el perdón intente acomodarse.
Abrazarme despacio
y crear en silencio un mantra,
el Verbo,
la palabra segura.
Cobijarme en un nido de edredón y eucalipto
que resista a los vientos de la intolerancia.

Estoy en paz,
conmuto pena
y recupero sueños.

FELIZ DÍA DEL AMIGO

2011-07-20T05:16:00.000-07:00

Con algunos somos amigos porque la vida nos unió desde muy chicos.
Ahora quizás tengamos diferencias, pero la vida es mucho mejor cuando los reconozco como únicos testigos, ahí cerquita. Porque se acuerdan de cuando tenía esos rulos ochentosos, porque compartimos el viaje de egresados o se alegraron de la conquista del chico que me gustaba, del 10 en la prueba y me abrazaron cuando la vida parecía que no me miraba.
Con otros nos conocimos en el trabajo o en la facu. Compartimos viajes hasta Liniers en el 106, nos reímos de algún jefe loco y me aguantaron mal humor, risas, divagues.
Con algunos debimos conocernos en vidas pasadas, porque la amistad se instaló fuerte con la primera mirada.
Con otros nos estamos conociendo, nos asomamos cada tanto para ver que hacemos con esa pequeña amistad que quiere crecer.
De otros me gustaría ser amiga y no lo soy ¿Por ahí? …Dentro de un tiempo.
Amigos del barrio, amigos de la calle, amigos del alma, amigos a la distancia, amigos más jóvenes y más grandes. Genios, poetas, adorables, parlanchines y silenciosos.

Pero por todos siento un gran cariño.

Y deseo desde el corazón que tengan el mejor DIA DEL AMIGO.

HISTORIA AGGIORNADA DE RUT

2011-07-09T14:20:00.000-07:00

Sin trabajo y sin marido la vida era demasiado difícil para Rut.
Debía salir de esa casa en donde había sido tan feliz, dejar a Noemí su suegra, que le daba la seguridad de una madre.
¿Cómo sabía ella el transcurrir dulce de la relación de una madre y una hija?
Sólo recordaba una lápida, flores y lágrimas por lo que nunca pudo ser.
Su cuerpo intacto lamentaba el estigma de la muerte.
Huérfana, viuda, nombres duros para una vida tan corta.
La Capital la esperaba radiante cuando llegó acompañada.
Sólo advertía señales de esperanza, tan llena de colores, tan dispuesta.
La vida en los pueblos es en blanco y negro.
Tan desganada y empecinada en no mostrar la salida de emergencia.
La ciudad ofrece gamas desconocidas. Está llena de bendiciones cuando te recibe acompañada y te contagia su ritmo anhelante.
Pero se tiñe de sepia cuando advierte soledad y desesperación. Se monta hostil y trata de expulsarte.

Debía dejar de ser una carga para su suegra.
Una pensión mísera para compartir.
Entró en la iglesia de San Cayetano y rezó.
Lejos de esa costumbre ¿Por qué el santo habría de escucharla?
Desconfiaba de sus propias creencias.
Pero se liberó de sus recelos y volcó sus ilusiones en el cuaderno de oración.
Salió y vio un aviso de camarera en una cantina.
Llamó al teléfono del negocio y una voz agradable le anunció que la esperaban.
Un trabajo!! De 22 a 1, martes a domingo(luego de una entrevista).
Moab el dueño de la cantina se mostró sumamente agradable, tenía el rostro paciente y un aroma a comida caliente aguardando.
Comenzaría esa noche.
Pero Noemí al recibir la noticia le dijo que sería mejor que regresara a su pueblo y a sus costumbres. Ella se sentía demasiado vieja para defenderla de una ciudad tan injusta con los desdichados.
Calles insondables y superficiales, gente preocupada y un misterioso rechazo era lo que quedaba de ese lugar tan desacertado para dos mujeres solas.
Pero Rut le explicó:
- No me ruegues que te deje y que me aparte; porque a dondequiera que vivas, yo viviré.
Su primer día en la cantina fue bueno, gente amable y generosa en su propina.
Al terminar la jornada se llevaba un paquete de comida, un lujo para ambas mujeres.
No voy a contarles que Rut se enamoró de Moab y se casó con él.
Rut tiene un trabajo.
Prefiere adoptar un estilo de vida hedonista donde se privilegia el placer y el ego por encima de la estabilidad del matrimonio.
Noemí tiene la misma creencia.

Norma Gomez

DESENCUENTRO

2011-06-19T21:08:00.000-07:00

Estás desorientado y no sabés
qué "trole" hay que tomar para seguir.
Y en este desencuentro con la fe
querés cruzar el mar y no podés.

Ella miraba como el tren se iba, era temprano.
Le gustaba llegar antes, por cualquier inconveniente que pudiera surgir.
Lo esperaría a las tres menos cuarto en la salida de la estación ubicada a la derecha.
Se daría cuenta? La estación estaba tan cambiada ¿Cuál es la derecha para alguien que viene desde Capital?
Esa mesa le permitía ver el movimiento de los andenes y prepararse para el encuentro.
Miró sus manos con las venas salientes y las marcas del tiempo y tuvo la tentación de escapar de esa prueba de memoria y olvido.
Eran las dos y cuarto. Hacía 25 años que no se veían. La última vez se encontraron en un bar de Congreso, ella estaba comenzando con la facultad y él se estaba mudando.
Era un tiempo de muchos ajustes, ella estudiaría, él no, ella veía el futuro con muchas puertas por abrir y él cerraba a disgusto algunas en las que le hubiera gustado descansar.
No sabía porque pero en ese momento en que él hizo una proyección sobre su futuro supo que no lo vería más.
Sin embargo se besaron como siempre, llegaron al límite que ella no quería cruzar y acordaron verse el sábado siguiente.
Él no volvió, no explicó porque, pero ella sabía que había algo de razonable en su alejamiento. Por eso no se enojó y en cambio se llenó de tristeza.
Eran las dos y media. Empezó a ordenar sus recuerdos y a moldearlos para ser contados.
Casamiento, maternidad, divorcio, trabajo, lugares, amigos con los que se cruzó…
Se detuvo en el espejo lateral, su cuerpo de señora, su pelo menos rizado y la misma mirada.
En su celular, catorce y cuarenta y dos. Llamó al mozo, pagó y camino despacio en sentido contrario a la estación.

Palabra

2011-06-10T19:17:00.000-07:00

¿Por qué creer en la palabra urgente
si la anarquía de ese cartel distrae
y la esquina retumba hasta empañarla?

Está en juego el credo y la herejía,
el equilibrio entre intención y levedad.

Es demasiado para librarlo a un suceso verbal.

Si la palabra resplandeciera,
si rugiera hasta ahogarse,
si al pasar reconstruyera sueños,
si pusiera en peligro a los inmunes
merecería ser
y librar su batalla.

Bajo la línea

2011-04-26T10:02:00.000-07:00

Hasta cuando dirán que elegí la pobreza?
El mundo de colores me excluyó y dejó un gris pegado a mi vientre.
El hambre me adoptó y tomó mis entrañas en sus brazos.
No tengo tierra desde que nací,
Vengo de mil lugares,
nada propio.
Extranjero es aquel que tiene algo en otro lugar.
Y yo… nada.

Busco un pesebre
Armar nido
Un lugar donde mi rostro no asuste.
Siempre fui manso
Y esta urgencia me sale de las tripas
de los pies y de los ojos.

Pero los pensamientos quedarán...

2011-03-24T18:37:00.000-07:00

Tenía 15 años cuando se produjo el golpe.
Las monjas del colegio donde cursaba la secundaria se alegraron de que al fin se terminara con tanto desorden y que el encargado de establecer esa nueva disciplina fuera Videla, un asiduo concurrente a misa.
Mi familia no se puede definir como politizada, nunca lo fue.
Vivía en Ciudadela, lejos de los comentarios de los que estaban más informados.

Pero a los 21, por 1982 empecé a trabajar con gente que estaba relacionada con ese mundo tan desconocido para mí.
Marina mi compañera era la mujer de Facundo Arteaga, esperando la salida de su marido, preso durante cinco años por ser hermano de Benito Arteaga, uno de los dirigentes más importantes del PRT. A ella la habían detenido y la liberaron después de patear su vientre, donde ya existía su primer hijo.
Otra compañera, Mónica, perdió a su hermano Juan Pablo Maestre en julio de 1971en un enfrentamiento, su cuñada Mirta Misetich, seguía desaparecida, además tenía un hermano exiliado con toda su familia.
Susana fue detenida junto a su hija, Marina y su pareja, Rubén Kriscautzky. A ellas las liberaron después de horas de sufrimiento. Rubén se encuentra desaparecido.
Gloriana contando el exilio de su padre Armando Tejada Gómez.
Y después supe que la compañera de primaria de mi hermana Teresita, se había exiliado junto a su padre Leónidas Lamborghini.

Y comenzó una empatía con cada uno de aquellos que habían perdido la vida, un ser querido, la alegría, pensando en luchar por el bien común.
Admiración, curiosidad por saber que hubiera resultado si esos soñadores no hubieran muerto.

Com dice León Greco (ese hombre que representa a la solidaridad con toda su excelencia)

Gente que avanza se puede matar
pero los pensamientos quedarán.

Que así sea.

Mónica

2010-11-05T15:41:00.000-07:00

Mónica es árbol y pájaro.
Cuando los árboles son fuertes, viven intensamente y a pesar de su poderío se dejan llevar por el viento. La lluvia los limpia y el sol los hace brillar.
Mónica erguida.

El pájaro vuela sin edad, muda sus plumas viejas y deja que las nuevas lo invadan.
Ensaya danzas aéreas, prueba caminos. Busca llegar al lugar en que todos los hombres nos veamos iguales. Se zambulle en los nidos de corazones rastreando SU LUGAR.
Mónica Libre.
Mónica hermana, amiga.
Moni querida, feliz cumple atrasado!!!

PARA EL NIETO 101

2010-04-01T21:34:00.000-07:00

"Debemos arrojar a los océanos del tiempo una botella de náufragos siderales, para que el universo sepa de nosotros lo que no han de contar las cucarachas que nos sobrevivirán: que aquí existió un mundo donde prevaleció el sufrimiento y la injusticia, pero donde conocimos el amor y donde fuimos capaces de imaginar la felicidad". Gabriel García Márquez

Pasaste años de sentirte fantasma, los que se apoderaron de tu sombra no podían superar el escalofrío.
Pero las madres, antes de irse, encomendaron a otras mujeres, náufragas, la gloriosa tarea de encerrar en botellas los sueños de sus hijos.
Los protegieron con sus pañuelos blancos.
Y cuando te encontraron te envolvieron con abrazos, para pintar de identidad a tu silueta virgen de certezas.
No te asustes por la falta de memoria y el vacío de ideales.
Ellas conocen el secreto del amor.
Algún día alguien le ganará al sufrimiento y a la injusticia.
Y por tu sangre navegan los genes de los que creen en la felicidad hermanada.

2009-11-22T19:42:00.000-08:00

Líbrame de tu bálsamo que a veces desconsuela.

Excúsame de no escuchar tu aliento,de escaparme de esta simbiosis tan estrecha.

Necesito emigrar, buscar un gesto de reconciliación.

Limpiarme de silencios, para adueñarme de sonidos vulgares.

Retroceder hacia la luz, en un ámbito sin vestigios de tu sombra.

Donde tu nombre no signifique nada.

Duerme, duerme negrita

2009-10-04T19:56:00.000-07:00

Admiro a la gente sensible.

A los que escuchan y se pierden en la letra de una canción.

Por ejemplo… Por una nube gris/Las chimeneas florecen, /

El sol se esta apagando/Para el rubor incendiado de los lapachos... /

Y hacia la tarde ya/Los peladores regresan/ Tristes, desmemoriados

Y el callejón, /Pura sombra los va borrando.

Agosto en Tucumán

O Porque me duele si me quedo/pero me muero si me voy,
por todo y a pesar de todo,/mi amor,/yo quiero vivir en vos.

Serenata para la tierra de uno

O Campesino, cuando tenga la tierra/Sucederá en el mundo
El corazón de mi mundo/Desde atrás, de todo el olvido
Secare con mis lagrimas/Todo el horror de la lastima
Y por fin te veré, campesino/Campesino, campesino, campesino
Dueño de mirar la noche/En que nos acostamos/Para hacer los hijos
Campesino/Cuando tenga la tierra/Le pondré la luna en el bolsillo
Y saldré a pasear con los árboles/Y el silencio/

Y los hombres y las mujeres conmigo

Cuando tenga la tierra

Admiré y amé a La Negra por la emoción

Por la esperanza

Por la belleza con que encendía cada frase

Por sus ojos

Por la elección libre de la gente y las letras.

Suerte negrita igual nos dejaste lo mejor de vos, para que no te extrañemos.

Los sueños de los niños inventando países

2009-07-06T20:12:00.000-07:00

“Cuando paso frente de un local don-

de exponen pinturas de niños, sigo de

largo.”

BATLLE PLANAS

PORQUE el niño conserva todos los libres bríos

de la invención, baraja sus monstruos increíbles

y sus enloquecidos ángeles.

La bárbara inocencia sin prejuicios de la primera pureza

y el espléndido caos, el delirio de la razón, la fantasía.

El niño es el primer surrealista.

Y crece es hombre, y sigue viviendo más no sabe

y quien lo lleva adentro así lo ignora.

A veces, de manera sutil, eso supongo,

en cada acto adulto la infancia nos vigila

-una voz, un suceso rotundo, familiar, una lámpara,

una paloma herida con mensaje-.

Todo hombre en el final minuto de su invierno

piensa en algo lejano cuando muere.

Y la muerte es el último país que el niño inventa.

RAUL GONZALEZ TUÑON

LA LOCA DEL ALTILLO

2009-02-06T19:48:00.001-08:00

Con absurda pretensión de poeta
afirmo que el teclado no responde.

Soy sólo la loca del altillo,
lo demás, personaje alquilado y fiebre.
Los santos extinguidos,
los zapatos exhaustos
de buscar claridad en la basura.
La cantinela acostumbrada del “Mañana será…”
(ya no podes dormirte sin tu arrullo…(infeliz)).
Un grito que se niega a saltar en pedazos.
Los ruidos de la plaza a veces como pájaros
y otras, sueños guillotinados.

No sos más que un cascarudo
esperando la trampa.

2008-12-29T17:12:00.000-08:00

En el 2008

Le dijimos adiós a Jorge Guinzburg.
Mientras se nos desinflaba el bolsillo, el INDEC nos regalaba "dibujitos" y desmoronaba nuestra credibilidad.
La crisis del campo puso en peligro el asadito del domingo y mezcló dirigentes para que no nos faltara la ensalada criolla.
Buenos Aires se cubría de humo.
Con su frase "Mi voto no es positivo" los chistes sobre gallegos fueron reemplazados por los chistes sobre Cleto.
En junio Ríver salía campeón terminando el año en el último lugar de la tabla.
Juan Esteban Curuchet y Walter Pérez hicieron historia al obtener la medalla dorada en ciclismo de los Juegos Olímpicos de Beijing 2008.
El seleccionado argentino de fútbol le ganó a Nigeria y también se quedó con la de oro.
Finalistas en la Davis, los marplatenses peleaban con los cordobeses ofreciendo sus canchas…pero la madre patria se llevó la Copa.
Obama se convierte en el primer Presidente Negro en la historia de los EEUU.
El 10 se hace cargo de la selección.
Las AFJP se reparten.
Aerolíneas Argentinas exige volver al puerto de partida después de un mal viaje.
Y terminamos el año bailando bajo el influjo del "Efecto Jazz".

Se viene el 2009

Y sería bueno que le deseemos a todas las buenas personas que conocemos que el próximo año tengan toda la fuerza para trabajar por un mundo mejor, en el que la paz sea posible, con justicia y equidad y en el que sobrevivan las utopías aunque parezcan (y sean) imposibles.

Brindemos por un mejor balance del año 2009

FELIZ AÑO NUEVO!!!!!

Norma

MADRIGUERA

2008-11-19T08:26:00.000-08:00

Yo conozco cada borde
de esta madriguera.
Mis ojos contagiados de sombra
olvidaron la distracción de los matices.
Acaricié su relieve
enterré mis piernas en el lodo.
Mis pisadas surcaron carriles,
con las uñas dibujé calendarios sin tiempo.
Aprendí los horarios
de puntuales sonidos contiguos.
Olfateé cada rincón
buscando tu olor con mis ojos cerrados.

Afuera, dicen
que todo duele menos.

LLAMADA

2008-10-07T20:13:00.000-07:00

La tarde crece despiadada
hermética
juega a los acertijos.
El sol cambia de orilla.
Los pájaros participan del complot
cantando una balada incomprensible,
Silencios
ametrallan tumbas de palabras
multiplicándose.
La sangre viaja densa,
crispada,
estremeciendo.
El oído estira sus brazos
explora
gesticula.

El teléfono se niega a dejar su pedestal

REVELACIÓN

2008-07-08T21:30:00.000-07:00

Mi corazón se aturde,

la revelación penetró las grietas de la cordura.

Aletea descarriado, entre la inquietud y la demanda.

Se desploma con silencios de muerte

para resucitar en una cabalgata de latidos.

Esta extrañeza propaga gestos inexplorados.

Estoy juzgando a mi estrenada identidad en tus ojos.

Descubro tu prejuicio

y me exhibo

impúdica

frente a un sinfín de miradas anónimas.

CONVERSIÓN

2008-06-24T18:38:00.000-07:00

El armazón ya no te sostiene,

las hebras empapadas de perdón,

desbordan

en oleajes de ternura.

La búsqueda tiene un final apacible.

No se pueden reconstruir viejos jardines,

sólo encontrarás

la oscura sombra

de la hierba caníbal.

El néctar espera en tu mesa de luz.

Los sueños se desvían

hacia el final del arco iris.

Se elevan sin la ambición de rozar el cielo.

Fundan aldeas sin olvidar su estirpe.

Es tiempo de burlar al desencanto

y creer.

ECLIPSE

2008-05-26T18:18:00.001-07:00

El morral se aliviana.
El cielo espera la fuga,
teje destinos cada vez más imprudentes.
La luna se abre, ofreciendo enigmas.
La resurrección se desprende
del rosario de cruces.
Perfil y sombra con grafitos nuevos.
Ni una sola respuesta,
soy yo la que pregunto,
la que revuelvo todo.
Nadie aguarda un dictamen que no existe.
Abro la bolsa
que fusila a la negra confianza del universo.
Paraguas,
corpiño,
té de boldo,
sacarina,
abono
y una pila de impuestos sellados con sangre.
Incongruente póliza vencida,
espera su viaje al cinturón ecológico.

FELIZ CUMPLEAÑOS ALEJANDRA

2008-04-29T20:37:00.000-07:00

Alejandra Pizarnik nació en Buenos Aires, el 29 de abril de 1936.
Murió a los 36 años por una sobredosis intencional de Seconal.
Su mirada diferente la llevó a escribir algo tan bello como esto:

La rebelión consiste en mirar una rosa

hasta pulverizarse los ojos.

Cortazar te regaló este poema en esos días en que partiste:

Aquí Alejandra

Bicho aquí,
aquí contra esto,
pegada a las palabras
pegadate reclamo.

Ya es la noche, vení,
no hay nadie en casa

salvo que ya están todas
como vos, como ves,
intercesoras,

llueve en la rue de l’Eperon
y Janis Joplin.

Alejandra, mi bicho,
vení a estas líneas, a este papel de arroz
dale abad a la zorra,
a este fieltro que juega con tu pelo
(Amabas, esas cosas nimias
aboli bibelot d’inanité sonore

Venga, las gomas y los sobres
Venga, una papelería de juguete
Venga, el estuche de lápices
Venga, los cuadernos rayados)

Vení, quedate.
tomá este trago, llueve,
te mojarás en la rue Dauphine,
no hay nadie en los cafés repletos,
no te miento, no hay nadie.

Ya sé, es difícil,
es tan difícil encontrarse

es tanteste vaso es difícil,
es tanteste fósforo,

y no te gusta verme en lo que es mío,
en mi ropa en mis libros
y no te gusta esta predilección
por Gerry Mulligan,

quisieras insultarme sin que duela
decir cómo estás vivo, cómo
se puede estar cuando no hay nada
más que la niebla de los cigarrillos,
como vivís, de qué manera
abrís los ojos cada día

abris loNo puede ser, decís, no puede ser.

Bicho, de acuerdo,
vaya si sé pero es así, Alejandra,
acurrucate aquí, bebé conmigo,
mirá, las he llamado,
vendrán seguro las intercesoras,
el party para vos, la fiesta entera,

el partyErszebet,
el partyKaren Blixen

ya van cayendo, saben
que es nuestra noche, con el pelo mojado
suben los cuatro pisos, y las viejas
de los departamentos las espían

burbujLeonora Carrington, mirala,
burbujUnica Zorn con un murciélago
burbujClarice Lispector, agua viva,

burbujas deslizándose desnudas
frotándose a la luz, Remedios Varo
con un reloj de arena donde se agita un láser
y la chica uruguaya que fue buena con vos
sin que jamás supieras
su verdadero nombre,

qué rejunta, qué húmedo ajedrez,
qué maison close de telarañas, de Thelonius
que largaonhermosa puede ser la noche
con vos y Joni Mitchell
con vos y Hélène Martin
con vo,con las intercesoras

animulaon las iel tabaco
vagulaon las iaAnaïs Nin
blandulaon las vodka tónic

No te vayas, ausente, no te vayas,
jugaremos, verás, ya están llegando
con Ezra Pound y marihuana
con los sobres de sopa y un pescado
que sobrenadará olvidado, eso es seguro,
en un palangana con esponjas
entre supositorios y jamás contestados
etelegramas.

Olga es un árbol de humo, cómo fuma
esa morocha herida de petreles,
¿Ves by Natalia Ginzburg, que desteje
¿Ves bel ramo de gladiolos que no trajo.

¿Ves bicho? Así. Tan bien y ya. El scotch,
Max Roach, Silvina Ocampo,
alguien en la cocina hace café

alguiensu culebra contando
alguenidos terronesontun beso
algueinLéo Ferré

No pienses más en las ventanas
el detráses masel afuera

Llueve en Rangoon—

Llueve en Rangoon—Y qué.

Aquí los juegos. El murmullo

Aqui lo(Consonantes de pájaro
Aqui lovocales de heliotropo)

Aquí, bichito. Quieta. No hay ventanas ni afuera
y no llueve en Rangoon. Aquí los juegos.

JULIO CORTAZAR

DOMESTICAME

2008-04-02T19:29:00.000-07:00

Sigo el rastro de la luna

hasta que el sueño me envuelve.

Y con el sol

voy conquistando minutos libres

para treparme a las palabras.

No empezó,

tal vez no exista,

sigo en transición,

amotinada.

¿Son excusas

para no abandonar

la cofradía de los desmembrados?

Merodeo por la entrada,

excavo hasta sangrar por mi destierro.

Borro y reescribo mi necesidad

sin que por eso cesen de pasar los días.

Mostrame sin miedo

para que deje de palpar a tientas.

Que desaparezca la promesa

de una vida de asombros.

Delimitá mi concepción,

para que la osadía de un pensamiento libre se evapore.

Domesticame.

o deja que me pierda

en la gloriosa aventura de ir al encuentro.

JOSÉ LUIS MANGIERI

2008-03-26T20:18:00.001-07:00

A la ciudad le arrancaron los ojos

y los bienamados agitan por los bares sus cucharitas de aire.

Nadie nos conoce a nadie conocemos

Fugitivos muertos que caminan por México nos piden yerba La Hoja

o estampitas de Ceferino Namuncurá. Los que vagan por España,

fallecidos que se pudren como las princesas rusas en el París del 20

¿Pero y los que no están no están?

¿Los desaparecidos desaparecidos?

¿Los muertos dendeveras?

¿Los que no piden discos de Gardel porque los bichos les comieron la música

ni sufren en dólares porque no sufren más?

Temo por ellos algo más pulguiento que la muerte

más pior que los estrujamientos de los huesos

más griposo que desguazarse en los zanjones

o en las aguas puercas del Río de la Plata

algo más feo puede pasarles todavía

olvido desgraciado

JOSÉ LUIS MANGIERI

NUNCA MÁS

2008-03-24T21:13:00.000-07:00

La memoria del horror
Publicado en Agencia de Noticias Pelota de Trapo
13/03/08
Por Vicente Zito Lema

Memorar el horror es justo y necesario.
Porque el horror existió y muchos que lo padecieron están vivos.
Memorar el horror debe ser un acto de amor para los muertos,
que están solos en la soledad de la muerte.
Y esa memoria debe estar viva, para que ese amor sea vida
y no una siniestra y vacía parodia del amor.
Esa memoria, esa pasión, saben que hubo
responsables del horror.
Los que de una manera y de otra manera y de mil maneras,
mataron, torturaron, violaron y profanaron la vida y hasta
profanaron la muerte con la desaparición de los cuerpos.
(Pobres cuerpos que nunca terminarán de ser profanados…)
Fue una gran pesadilla. Sin embargo podemos decir más: se trató
de una realidad organizada.
No hubo aquí horror por el horror.
Sí, hubo aquí, horror para precisos fines. Verdugos, para uno a uno
cumplir los fines.
Hablamos de los verdugos y hablamos de quienes arrimaron la soga
a los verdugos y arrojaron los pobrecitos cuerpos de los sacrificados
a las manos de los verdugos.
Hablamos de esos fines: sostener un sistema de reproducción
material de la existencia basado en la perfección de la antropofagia;
cuerpos que devoran a otros cuerpos más débiles con usura,
y que destruyen a la naturaleza también con usura.
Hablamos de un poder político, de un poder económico,
de un poder cultural, del poder de una iglesia que sacrifica la vida
porque solo existe en la muerte.
Hablamos de unos fines: defender, profundizar, perpetuar ese poder que
se sentía amenazado,
y que estaba amenazado.
Miles y miles de hombres y mujeres, muchos de ellos muy jóvenes,
o sea que pensaban que la vida era eterna, muchos de ellos
casi niños de frentes celestes,
querían construir el reino de los cielos, aquí, en la tierra.
El amor, aquí, en la tierra;
La belleza, aquí, en la tierra;
La justicia, aquí, en cada pliego de la realidad de la tierra.
Y entonces supieron como hoy, que no hay amor con pobreza.
No hay belleza, con pobreza.
No hay justicia, en la manchada y desgarrada realidad de la tierra,
con pobreza.
Todo hiede, todo se vuelve llaga, los cuerpos son
fantasmas de las lágrimas, con pobreza.

La cara más terrible de la pobreza, la esencia más
terrible de cada cuerpo, allí mismo donde yace la angustia de la finitud,
es el hambre, la tristísima materialidad del hambre.
La desgracia, de la que habla el alma herida, es el hambre.
El dolor es el hambre. La muerte
a caballo de la muerte, es el hambre.
Y más desgracia, más dolor, y más humillación de la vida
a caballo de la muerte más muerte
es el hambre que sufren los niños. (¡Oh, Dios,
hay un cuchillo en esos ojos!).
Sí, hay memoria del horror porque hubo un tiempo en que
los corazones se alzaron contra una manera de vida
que no es vida, en el horror de todos los días…

Memorar el horror del Terror de Estado (24 de marzo de 1976),
es seguir alzando el corazón y la palabra
contra el horror del hambre
y el crimen de la pobreza;
Que la paz sea en los espíritus
cuando haya justicia en el reino de la tierra.

VESTIDA DE ESPEJOS

2008-03-20T21:20:00.000-07:00

Se vistió de espejos,

tacos altos

buscando distancia.

Rapó su cabeza

ocultando un sexo

demasiado tangible.

La muerte volvía a ella

como un boomerang.

Arrojándose a las vías,

el aullido del tren cayó su grito.

Nadie la vio,

sólo se vieron a si mismos.

MAQUILLAJE

2008-03-16T19:21:00.000-07:00

El aire de este sábado

huele a desfachatez,

invita a maquillarse.

La calle sigue recordando algo pendiente,

estorba, pide definiciones.

Debió plantar carteles de advertencia

evitar la aparente ingenuidad de la noche,

no dejar que su farol disolviera cerrojos.

Cuando el error despliega su arquitectura,

lo más conveniente es huir disfrazado,

por la puerta de atrás.

Rutina

2008-03-11T20:04:00.000-07:00

Salgo a deshora para la rutina

y me oprime la certeza de saber

que tampoco es tiempo de ser libre.

La palmera de la plaza se estira

saliendo de la asfixia.

Gente con manos de mate

escobas que buscan conversación.

Mi pelo se rebela y se vuelve selva.

Mis tacos, extensión de mis piernas,

distancian sin ocultarme.

El viento se lleva restos de fantasías.

La avenida me aturde y me despierta.

Colectivo, patético representante

del mundo en blanco y negro.

Me siento a dibujar mis labios de sonrisas.

No lo logro.

Cambiaré de labial.

Estación acelerada, danza obscena de olores,

churros, garrapiñadas, mugre y perfume.

Llega el tren y trato de recordar los pasos.

Uno sujetar muy fuerte la cartera.

Dos empujar.

Tres llegar hasta el oxigeno.

Otra vez tarde. Triste.

Un grupo de bancarios

cuentan historias de cheques y préstamos.

Cuatro hombres juegan al truco.

Una chica intenta maquillarse en cada una de las estaciones.

Un niño-hombre cuenta recaudación

y se dispersa pateando una tapa.

Me pide una moneda y sigue con su partido.

Leo gratis los titulares de los diarios vecinos.

Me pierdo el final de una novela

por descenso del protagonista.

Un loco grita anunciando Apocalipsis

hasta ser silenciado por un vendedor de maní con chocolate.

Descenso. Largada.

Paso a la señora del tapado de paño,

no alcanzo al señor de sobretodo.

Diviso al personaje peinado con gel

que todos los días me dedica su mirada.

Finjo ignorarlo.

El subte cansado nos agita

intento leer y encuentro el párrafo

justo cuando tengo que bajarme.

Arribo al mundo de colores,

cambio Citroen por Ferrari.

Gano la pole position.

La escalera mecánica separa,

a la derecha los que pasean y se abandonan a su ritmo,

a la izquierda los que ganan segundos dando incómodas zancadas.

Recibo siempre los mismos volantes.

Esquivo gente de viajes invertidos.

Me tientan esos ramos amarillos

pero me aterra frenar para comprarlos y alterar la secuencia.

Entro en la farsa.

Miro el reloj

que ahora se mueve acelerado

y cansado después entra en letargo.

¿Cuánto falta para irme?

Acerca de mí?

2008-03-11T18:12:00.000-07:00

Soy algo así: Como una reina sin corona con una corte de delirios que no fueron. Una sociable acumuladora de amigos que no sobreviviría a ninguna ausencia. Una terca incansable tratando de mantener estructuras, luchando contra el tiempo. Quimérica esperando igualdad salomónica. Maga perdida en sugestiones, seducciones e ilusiones.