Líbrame de tu bálsamo que a veces desconsuela.

Excúsame de no escuchar tu aliento,de escaparme de esta simbiosis tan estrecha.

Necesito emigrar, buscar un gesto de reconciliación.

Limpiarme de silencios, para adueñarme de sonidos vulgares.

Retroceder hacia la luz, en un ámbito sin vestigios de tu sombra.

Donde tu nombre no signifique nada.

Duerme, duerme negrita

Admiro a la gente sensible.

A los que escuchan y se pierden en la letra de una canción.

Por ejemplo… Por una nube gris/Las chimeneas florecen, /

El sol se esta apagando/Para el rubor incendiado de los lapachos... /

Y hacia la tarde ya/Los peladores regresan/ Tristes, desmemoriados

Y el callejón, /Pura sombra los va borrando.

Agosto en Tucumán

O Porque me duele si me quedo/pero me muero si me voy,
por todo y a pesar de todo,/mi amor,/yo quiero vivir en vos.

Serenata para la tierra de uno

O Campesino, cuando tenga la tierra/Sucederá en el mundo
El corazón de mi mundo/Desde atrás, de todo el olvido
Secare con mis lagrimas/Todo el horror de la lastima
Y por fin te veré, campesino/Campesino, campesino, campesino
Dueño de mirar la noche/En que nos acostamos/Para hacer los hijos
Campesino/Cuando tenga la tierra/Le pondré la luna en el bolsillo
Y saldré a pasear con los árboles/Y el silencio/

Y los hombres y las mujeres conmigo

Cuando tenga la tierra

Admiré y amé a La Negra por la emoción

Por la esperanza

Por la belleza con que encendía cada frase

Por sus ojos

Por la elección libre de la gente y las letras.

Suerte negrita igual nos dejaste lo mejor de vos, para que no te extrañemos.

Los sueños de los niños inventando países

“Cuando paso frente de un local don-

de exponen pinturas de niños, sigo de

largo.”

BATLLE PLANAS

PORQUE el niño conserva todos los libres bríos

de la invención, baraja sus monstruos increíbles

y sus enloquecidos ángeles.

La bárbara inocencia sin prejuicios de la primera pureza

y el espléndido caos, el delirio de la razón, la fantasía.

El niño es el primer surrealista.

Y crece es hombre, y sigue viviendo más no sabe

y quien lo lleva adentro así lo ignora.

A veces, de manera sutil, eso supongo,

en cada acto adulto la infancia nos vigila

-una voz, un suceso rotundo, familiar, una lámpara,

una paloma herida con mensaje-.

Todo hombre en el final minuto de su invierno

piensa en algo lejano cuando muere.

Y la muerte es el último país que el niño inventa.

RAUL GONZALEZ TUÑON

LA LOCA DEL ALTILLO

Con absurda pretensión de poeta
afirmo que el teclado no responde.

Soy sólo la loca del altillo,
lo demás, personaje alquilado y fiebre.
Los santos extinguidos,
los zapatos exhaustos
de buscar claridad en la basura.
La cantinela acostumbrada del “Mañana será…”
(ya no podes dormirte sin tu arrullo…(infeliz)).
Un grito que se niega a saltar en pedazos.
Los ruidos de la plaza a veces como pájaros
y otras, sueños guillotinados.

No sos más que un cascarudo
esperando la trampa.