jueves, 24 de marzo de 2011

Pero los pensamientos quedarán...


Tenía 15 años cuando se produjo el golpe.
Las monjas del colegio donde cursaba la secundaria se alegraron de que al fin se terminara con tanto desorden y que el encargado de establecer esa nueva disciplina fuera Videla, un asiduo concurrente a misa.
Mi familia no se puede definir como politizada, nunca lo fue.
Vivía en Ciudadela, lejos de los comentarios de los que estaban más informados.

Pero a los 21, por 1982 empecé a trabajar con gente que estaba relacionada con ese mundo tan desconocido para mí.
Marina mi compañera era la mujer de Facundo Arteaga, esperando la salida de su marido, preso durante cinco años por ser hermano de Benito Arteaga, uno de los dirigentes más importantes del PRT. A ella la habían detenido y la liberaron después de patear su vientre, donde ya existía su primer hijo.
Otra compañera, Mónica, perdió a su hermano Juan Pablo Maestre en julio de 1971en un enfrentamiento, su cuñada Mirta Misetich, seguía desaparecida, además tenía un hermano exiliado con toda su familia.
Susana fue detenida junto a su hija, Marina y su pareja, Rubén Kriscautzky. A ellas las liberaron después de horas de sufrimiento. Rubén se encuentra desaparecido.
Gloriana contando el exilio de su padre Armando Tejada Gómez.
Y después supe que la compañera de primaria de mi hermana Teresita, se había exiliado junto a su padre Leónidas Lamborghini.

Y comenzó una empatía con cada uno de aquellos que habían perdido la vida, un ser querido, la alegría, pensando en luchar por el bien común.
Admiración, curiosidad por saber que hubiera resultado si esos soñadores no hubieran muerto.

Com dice León Greco (ese hombre que representa a la solidaridad con toda su excelencia)

Gente que avanza se puede matar
pero los pensamientos quedarán.

Que así sea.

viernes, 5 de noviembre de 2010

Mónica


Mónica es árbol y pájaro.
Cuando los árboles son fuertes, viven intensamente y a pesar de su poderío se dejan llevar por el viento. La lluvia los limpia y el sol los hace brillar.
Mónica erguida.

El pájaro vuela sin edad, muda sus plumas viejas y deja que las nuevas lo invadan.
Ensaya danzas aéreas, prueba caminos. Busca llegar al lugar en que todos los hombres nos veamos iguales. Se zambulle en los nidos de corazones rastreando SU LUGAR.
Mónica Libre.
Mónica hermana, amiga.
Moni querida, feliz cumple atrasado!!!

jueves, 1 de abril de 2010

PARA EL NIETO 101

"Debemos arrojar a los océanos del tiempo una botella de náufragos siderales, para que el universo sepa de nosotros lo que no han de contar las cucarachas que nos sobrevivirán: que aquí existió un mundo donde prevaleció el sufrimiento y la injusticia, pero donde conocimos el amor y donde fuimos capaces de imaginar la felicidad". Gabriel García Márquez



Pasaste años de sentirte fantasma, los que se apoderaron de tu sombra no podían superar el escalofrío.
Pero las madres, antes de irse, encomendaron a otras mujeres, náufragas, la gloriosa tarea de encerrar en botellas los sueños de sus hijos.
Los protegieron con sus pañuelos blancos.
Y cuando te encontraron te envolvieron con abrazos, para pintar de identidad a tu silueta virgen de certezas.
No te asustes por la falta de memoria y el vacío de ideales.
Ellas conocen el secreto del amor.
Algún día alguien le ganará al sufrimiento y a la injusticia.
Y por tu sangre navegan los genes de los que creen en la felicidad hermanada.

domingo, 22 de noviembre de 2009


Líbrame de tu bálsamo que a veces desconsuela.

Excúsame de no escuchar tu aliento,de escaparme de esta simbiosis tan estrecha.

Necesito emigrar, buscar un gesto de reconciliación.

Limpiarme de silencios, para adueñarme de sonidos vulgares.

Retroceder hacia la luz, en un ámbito sin vestigios de tu sombra.

Donde tu nombre no signifique nada.

domingo, 4 de octubre de 2009

Duerme, duerme negrita


Admiro a la gente sensible.

A los que escuchan y se pierden en la letra de una canción.

Por ejemplo… Por una nube gris/Las chimeneas florecen, /

El sol se esta apagando/Para el rubor incendiado de los lapachos... /

Y hacia la tarde ya/Los peladores regresan/ Tristes, desmemoriados

Y el callejón, /Pura sombra los va borrando.

Agosto en Tucumán

O Porque me duele si me quedo/pero me muero si me voy,
por todo y a pesar de todo,/mi amor,/yo quiero vivir en vos.

Serenata para la tierra de uno

O Campesino, cuando tenga la tierra/Sucederá en el mundo
El corazón de mi mundo/Desde atrás, de todo el olvido
Secare con mis lagrimas/Todo el horror de la lastima
Y por fin te veré, campesino/Campesino, campesino, campesino
Dueño de mirar la noche/En que nos acostamos/Para hacer los hijos
Campesino/Cuando tenga la tierra/Le pondré la luna en el bolsillo
Y saldré a pasear con los árboles/Y el silencio/

Y los hombres y las mujeres conmigo

Cuando tenga la tierra


Admiré y amé a La Negra por la emoción

Por la esperanza

Por la belleza con que encendía cada frase

Por sus ojos

Por la elección libre de la gente y las letras.


Suerte negrita igual nos dejaste lo mejor de vos, para que no te extrañemos.

lunes, 6 de julio de 2009

Los sueños de los niños inventando países


“Cuando paso frente de un local don-

de exponen pinturas de niños, sigo de

largo.”

BATLLE PLANAS



PORQUE el niño conserva todos los libres bríos

de la invención, baraja sus monstruos increíbles

y sus enloquecidos ángeles.

La bárbara inocencia sin prejuicios de la primera pureza

y el espléndido caos, el delirio de la razón, la fantasía.


El niño es el primer surrealista.


Y crece es hombre, y sigue viviendo más no sabe

y quien lo lleva adentro así lo ignora.

A veces, de manera sutil, eso supongo,

en cada acto adulto la infancia nos vigila

-una voz, un suceso rotundo, familiar, una lámpara,

una paloma herida con mensaje-.


Todo hombre en el final minuto de su invierno

piensa en algo lejano cuando muere.

Y la muerte es el último país que el niño inventa.



RAUL GONZALEZ TUÑON

viernes, 6 de febrero de 2009

LA LOCA DEL ALTILLO


Con absurda pretensión de poeta
afirmo que el teclado no responde.

Soy sólo la loca del altillo,
lo demás, personaje alquilado y fiebre.
Los santos extinguidos,
los zapatos exhaustos
de buscar claridad en la basura.
La cantinela acostumbrada del “Mañana será…”
(ya no podes dormirte sin tu arrullo…(infeliz)).
Un grito que se niega a saltar en pedazos.
Los ruidos de la plaza a veces como pájaros
y otras, sueños guillotinados.

No sos más que un cascarudo
esperando la trampa.