Mi corazón se aturde,
la revelación penetró las grietas de la cordura.
Aletea descarriado, entre la inquietud y la demanda.
Se desploma con silencios de muerte
para resucitar en una cabalgata de latidos.
Esta extrañeza propaga gestos inexplorados.
Estoy juzgando a mi estrenada identidad en tus ojos.
Descubro tu prejuicio
y me exhibo
impúdica
frente a un sinfín de miradas anónimas.
El armazón ya no te sostiene,
las hebras empapadas de perdón,
desbordan
en oleajes de ternura.
La búsqueda tiene un final apacible.
No se pueden reconstruir viejos jardines,
sólo encontrarás
la oscura sombra
de la hierba caníbal.
El néctar espera en tu mesa de luz.
Los sueños se desvían
hacia el final del arco iris.
Se elevan sin la ambición de rozar el cielo.
Fundan aldeas sin olvidar su estirpe.
Es tiempo de burlar al desencanto
y creer.
La rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos.
Aquí Alejandra
Bicho aquí,
aquí contra esto,
pegada a las palabras
pegadate reclamo.
Ya es la noche, vení,
no hay nadie en casa
salvo que ya están todas
como vos, como ves,
intercesoras,
llueve en la rue de l’Eperon
y Janis Joplin.
Alejandra, mi bicho,
vení a estas líneas, a este papel de arroz
dale abad a la zorra,
a este fieltro que juega con tu pelo
(Amabas, esas cosas nimias
aboli bibelot d’inanité sonore
Venga, las gomas y los sobres
Venga, una papelería de juguete
Venga, el estuche de lápices
Venga, los cuadernos rayados)
Vení, quedate.
tomá este trago, llueve,
te mojarás en la rue Dauphine,
no hay nadie en los cafés repletos,
no te miento, no hay nadie.
Ya sé, es difícil,
es tan difícil encontrarse
es tanteste vaso es difícil,
es tanteste fósforo,
y no te gusta verme en lo que es mío,
en mi ropa en mis libros
y no te gusta esta predilección
por Gerry Mulligan,
quisieras insultarme sin que duela
decir cómo estás vivo, cómo
se puede estar cuando no hay nada
más que la niebla de los cigarrillos,
como vivís, de qué manera
abrís los ojos cada día
abris loNo puede ser, decís, no puede ser.
Bicho, de acuerdo,
vaya si sé pero es así, Alejandra,
acurrucate aquí, bebé conmigo,
mirá, las he llamado,
vendrán seguro las intercesoras,
el party para vos, la fiesta entera,
el partyErszebet,
el partyKaren Blixen
ya van cayendo, saben
que es nuestra noche, con el pelo mojado
suben los cuatro pisos, y las viejas
de los departamentos las espían
burbujLeonora Carrington, mirala,
burbujUnica Zorn con un murciélago
burbujClarice Lispector, agua viva,
burbujas deslizándose desnudas
frotándose a la luz, Remedios Varo
con un reloj de arena donde se agita un láser
y la chica uruguaya que fue buena con vos
sin que jamás supieras
su verdadero nombre,
qué rejunta, qué húmedo ajedrez,
qué maison close de telarañas, de Thelonius
que largaonhermosa puede ser la noche
con vos y Joni Mitchell
con vos y Hélène Martin
con vo,con las intercesoras
animulaon las iel tabaco
vagulaon las iaAnaïs Nin
blandulaon las vodka tónic
No te vayas, ausente, no te vayas,
jugaremos, verás, ya están llegando
con Ezra Pound y marihuana
con los sobres de sopa y un pescado
que sobrenadará olvidado, eso es seguro,
en un palangana con esponjas
entre supositorios y jamás contestados
etelegramas.
Olga es un árbol de humo, cómo fuma
esa morocha herida de petreles,
¿Ves by Natalia Ginzburg, que desteje
¿Ves bel ramo de gladiolos que no trajo.
¿Ves bicho? Así. Tan bien y ya. El scotch,
Max Roach, Silvina Ocampo,
alguien en la cocina hace café
alguiensu culebra contando
alguenidos terronesontun beso
algueinLéo Ferré
No pienses más en las ventanas
el detráses masel afuera
Llueve en Rangoon—
Llueve en Rangoon—Y qué.
Aquí los juegos. El murmullo
Aqui lo(Consonantes de pájaro
Aqui lovocales de heliotropo)
Aquí, bichito. Quieta. No hay ventanas ni afuera
y no llueve en Rangoon. Aquí los juegos.
JULIO CORTAZAR
Sigo el rastro de la luna
hasta que el sueño me envuelve.
Y con el sol
voy conquistando minutos libres
para treparme a las palabras.
No empezó,
tal vez no exista,
sigo en transición,
amotinada.
¿Son excusas
para no abandonar
la cofradía de los desmembrados?
Merodeo por la entrada,
excavo hasta sangrar por mi destierro.
Borro y reescribo mi necesidad
sin que por eso cesen de pasar los días.
Mostrame sin miedo
para que deje de palpar a tientas.
Que desaparezca la promesa
de una vida de asombros.
Delimitá mi concepción,
para que la osadía de un pensamiento libre se evapore.
Domesticame.
o deja que me pierda
en la gloriosa aventura de ir al encuentro.
A la ciudad le arrancaron los ojos
y los bienamados agitan por los bares sus cucharitas de aire.
Nadie nos conoce a nadie conocemos
Fugitivos muertos que caminan por México nos piden yerba
o estampitas de Ceferino Namuncurá. Los que vagan por España,
fallecidos que se pudren como las princesas rusas en el París del 20
¿Pero y los que no están no están?
¿Los desaparecidos desaparecidos?
¿Los muertos dendeveras?
¿Los que no piden discos de Gardel porque los bichos les comieron la música
ni sufren en dólares porque no sufren más?
Temo por ellos algo más pulguiento que la muerte
más pior que los estrujamientos de los huesos
más griposo que desguazarse en los zanjones
o en las aguas puercas del Río de
algo más feo puede pasarles todavía
olvido desgraciado
